Texas, Estados
Unidos ─ Setenta millas al norte de la frontera
entre Reynosa (Tamaulipas) y McAllen (Texas), a 100 kilómetros al norte de la
línea fronteriza entre México y Estados Unidos, justo aquí, en el Condado de Brooks, termina el sueño americano de
cientos y cientos de migrantes centroamericanos y mexicanos.
Aquí mueren. Aquí
perecen a causa de la pesadilla en la que se convierte su periplo de miles de
kilómetros (2 mil 382 desde San Salvador, 2 mil 651 desde Tegucigalpa, mil 172
desde Morelia), durante el cual son abandonados por inmisericordes polleros:
perdidos en medio de la hostil vegetación y a merced de la fauna salvaje y el
severo clima, las temperaturas arriba de 40 grados deshidratan a los migrantes
hasta el paro cardiaco; las serpientes los muerden sin que tengan posibilidad
de aplicarse un antídoto, o peor, los coyotes los devoran.
Y ahí, entre
espinosos matorrales, ahí quedan sus cadáveres, en medio de la fina arena
blancuzca, cuerpos inertes y destazados, macabras estampas de una travesía de
horror.
Urbino Benny
Martínez, chief deputy del Departamento del Sheriff del condado de Brooks,
muestra las gráficas: desde 2009 han recuperado 403 cadáveres en las ardientes
tierras de los millonarios ranchos ganaderos, petroleros y gaseros. Este año,
el panorama es peor: ya van 41 cuerpos, casi siete al mes en promedio, contra
5.8 del año pasado. El año más cruel fue 2012, con 129 muertos, un promedio de
10.7 por mes.
Las cifras de la
pesadilla migrante, pero detrás de los fríos números hay historias anónimas de
dolor...
***
Se lee en un
expediente. Uno entre cientos más. "Brooks County Sheriff's Office.
Investigación de cadáveres. Caso: 14/07/03-387. Oficial Investigador: Luis
Reyes. 12:45 PM. Locación: En el campo, entre los arbustos. Mariposa Ranch.
Mujer. Hispana. Blanca. Estatura: cinco pies. Peso: 120 libras. Pequeña.
Cabello negro. Ojos negros. Propiedad 1: Un billete de veinte dólares.
Propiedad 2: Tres billetes de un dólar. Propiedad 3: un billete de cinco
dólares. Propiedad 4: Un celular LG. Valor estimado: $150USD. Camiseta negra.
Jeans. Tenis amarillos y blancos. Severo estado de descomposición. Parte del
rostro desaparecido, comido por animales salvajes. Huesos expuestos de los
brazos así como del tronco. Causa de muerte: Deshidratación por el calor.
Hallada por un empleado del rancho. Su cuerpo fue colocado en una bolsa y
trasladado a la funeraria Howard Williams".
Ése fue el destino
de esa mujer. Y de sus restos. Una migrante entre miles más. Una mujer con 28
dólares en la bolsa y un teléfono móvil. Eso es lo que quedó de ella y de su
sueño americano. Eso y parte de su ropa roída por los colmillos de las bestias.
En su oficina, el
jefe policial, Benny Martínez, muestra un enorme libro de pasta blanca en cuya
tapa se lee: "2014. Human Remains Book". Es el Libro de Restos
Humanos. Son los expedientes de los migrantes muertos. Cada uno tiene fotos de
los cuerpos. Una galería de terror cuyas hojas va pasando lentamente el hombre
de las botas puntiagudas mientras las comenta, una a una, con voz pausada, con
mirada cansada, resignada. Son 41 los expedientes que tiene en su escritorio,
los de este año. Cuarenta y un anhelos de una nueva vida frustrados, mutilados.
Muertos anónimos. Sigue pasando hojas el ex miembro de las tropas estatales,
Benny...
—Este era un joven.
Mexicano... Esta señora fuimos y la recogimos temprano porque todavía está
enterita, como quien dice. Y si dura unos días o unas horas más, termina así
(señala otro esqueleto, otro caso en otra página). Ya sin nada. Sin nada...
—Son muchos sueños
rotos, chief deputy...
—Sí, hasta aquí
llegan los sueños. Hasta el condado de Brooks. A 70 millas al norte de la
frontera...
—Solo les queda
rezar... —se le comenta.
—Sí. A hacer
oración, you know? Los que llegan van a llegar y los que no, al tiempo los
vamos a recoger. Sea entero, o nada más en pedazos. Está muy pesado el terreno
aquí, está muy pesado todo. Muy pesado...
Tan pesado como el
silencio que se hace en su oficina.
—Ayer fui y recogí
un cuerpo y sé que era mujer porque el pelo estaba acá, en un lado. Y el
esqueleto de la cabeza estaba en otro sitio. Le faltaban los pies, las manitas.
Era un cuerpo mediano y yo pienso que es de mujer. So, cosas así pasan aquí...
—Qué terrible dolor,
¿no?
—Oh, sí, cómo no. Es
cosa triste. I mean, no sé adónde va a dar todo esto. Es cosa que siempre te
pega en el alma. Y yo pienso que por una persona que encontramos, cinco muertas
más no encontramos... —señala funestamente.
Silencio. Y cuenta:
—Yo he recogido esos
401 cuerpos de los que le hablo. Ya me acostumbré a verlos, ya no siento nada,
solo voy a hacer mi trabajo...
Al pasar una de las
fojas el agente policial se topa con un menor de edad. Eso le hace recordar la
actual crisis de menores migrantes...
—Lo bueno de los
niños es que están siendo detenidos nomás cruzan la frontera. Porque si vieras
que un niño falleciera aquí afuera, no lo encuentras. No lo vas a encontrar. Se
lo comen los animales, porque es chico. Lo devoran. Tantos casos hemos visto de
dolor. Hace unas semanas un bebé nació en un trascabo en el campo. ¿Qué culpa
tiene él para tener que nacer ahí, así?
***
Voluntarios del
Centro de Derechos Humanos del sur de Texas, que vive de donativos
(SouthTexasHumanRights.org), recorren los hirvientes caminos del condado.
Sudan y sudan. De
cuando en cuando camionetas de la Patrulla Fronteriza se asoman. Un helicóptero
también. Cada día reciben no menos de cinco llamadas de auxilio al número de
teléfono 911.
Difícil encontrar a
los migrantes perdidos en miles de kilómetros cuadrados. Por lo pronto su gente
ahí va, llenando tambos con 12 o 14 botellas de un galón de agua, en los
ranchos cuyos ricos dueños lo permiten, porque la mayoría les niega el paso.
Así que ahí van también colocando banderas naranja y azul de cinco metros de
alto para señalar la ubicación de las estaciones de agua.
Eduardo Canales,
director en Brooks de la organización, dice, mientras conduce su troca, que
hacen lo que pueden, pero que mientras no haya otro tipo de leyes migratorias,
los osados migrantes "seguirán muriendo en el chaparral".
—You know, mucha
gente dice: "Hay que prevenir las muertes, que no vengan". No, salvar
vidas es lo principal. ¡Salvar vidas! Y el modo número uno de salvar vidas es
cambiar las políticas de migración de Estados Unidos, que está forzando a la
gente a irse por el chaparral, por el monte, por el desierto, por el río. Todo
eso es lo que hay que cambiar. Estados Unidos sabe que la mano de obra se
necesita aquí para hacer los trabajos. Sí quiere esa mano de obra, pero la
quiere que venga bien clandestina para poder explotarla en las ciudades. Es una
política de mantener a la gente bien invisible y sin derechos.
***
El chief deputy del
Sheriff se pone sus lentes oscuros, se faja su radio en el cinto y repite
frases que ya dijo ante la cámara mientras mostraba cientos de fotos de
migrantes muertos:
—Esta es la realidad.
Sí señor. Esto no es nada de Hollywood. No es nada de historia. Estas personas
ya no se van a levantar. Ahí están ya, muertos. No son actores. Es cosa triste…
(EL DIARIO,
EDICION JUAREZ/ Milenio | Viernes 18 Julio 2014 | 08:47 hrs)
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