Vamos a un jale, lo invitaron
los amigos. Se le hizo fácil: pensó en todo lo que no tenía, en la ausencia de
padre y madre, en los cuidados que él debía otorgar a sus hermanos, en todo lo
que quería y añoraba, en nada. Y contestó que sí. Se alistó en un dos por tres,
llenó la mochila de trapos y se fue con ellos.
Era un joven como cualquiera.
Solo que a pesar de no tener quién lo guiara, a falta de progenitores había
salido adelante a punta de chingadazos. Bien en la escuela, disciplinado,
deportista, sin vicios y en general buena persona. Sus tíos, primos, vecinos y
amigos lo sabían y acudían a él por solidario y confiable. Había alcanzado, a
pesar de todo o quizá por eso, un lugar en ese entramado social y familiar de
joven honesto y trabajador.
Pero tenía sus amigos
malandros y lo sonsacaban para que anduviera con ellos. Se había resistido a
esa vida de espinas y cañones humeantes, de dinero rápido. A la mota y la coca.
A eso no, bato. Yo de plano paso sin ver. No le entro. Pudo dar dos, tres pasos
atrás. Supo hacerse a un lado, esquivar. Esgrima frente al plomo y los bultos
de quinientos, sin perder amistades, buenas relaciones y cercanías.
En los deportes era siempre
el líder. Hasta lo distinguieron con el cargo de capitán en el equipo de
futbol. No faltaba a los entrenamientos y siempre tenía energías para más y más
y más. Impetuoso, sometido a la dinámica del grupo y del entrenador, dispuesto
a los sacrificios y a trabajar en equipo. Tejió redes de convivencia que le
permitieron tener contactos aquí y allá, a la vuelta de su casa y en la colonia
de enseguida, en los salones de al lado y con los de cuarto grado.
Pero esa vez que lo invitaron,
algo en él se descuidó. Aceptar ir con ellos, sabiendo a qué se exponía. Ellos
mismos le habían platicado de otros jales mal paridos, en los que la sangre les
había llegado a los tobillos y más arriba: los parches de los amigos muertos en
algunos enfrentamientos con enemigos, la policía y el ejército, estaban en la
panza pero más en el corazón. Cuando hablaban de esos que habían sido trozados,
sus ojos se deshidrataban y los parches mostraban sus grietas.
Pero de esa no regresó. Los
torcieron en el camino. Y les dieron con todo, sorpresivamente. Algunos se
salvaron. Él no. Regresó en un traje de madera que le quedaba grande. Los
vecinos le lloraron, la familia se desvaneció a tal grado que parecía un
pelotón de vaho y los amigos cayeron en el sepelio, a pedazos y con nuevos
parches resquebrajados. Uno de ellos se acercó. Traía entre los dedos un churro
de yerba. Le dio un toque profundo. Aguantó el humo y lo esparció sobre el
ataúd, como queriendo abarcarlo todo con esa ola enervante. Le dijo te doy mi
bendición, morro amigo.
(RIODOCE/ COLUMNA MALAYERBA DE JAVIER
VALDEZ/ 7 junio, 2015)
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