Cuando escuchó los balazos, pensó en el dinero que les debían.
Agachado él, tras las bocinas. Otros corrían, se atochaban temblorosos:
cerraban los ojos para no escuchar la tracatera, los gritos, los pasos
accidentados, los muebles cayendo, los lamentos de los que yacían
heridos.
Los habían contratado para tocar en esa fiesta privada. Les
informaron que les iban a pagar bien. La mitad por adelantado. Va a
estar el jefe, anunciaron en voz baja. Eso significaba que tocarían
otros grupos norteños, como ellos, y también la banda.
Buena paga. Valía la pena estar entre empistolados y uno que otro con
el rostro cubierto con capucha. Los enriflados rodeando a los jefes,
cuya mesa no tenía espacio para más bucanas ni viandas de
mariscos. Mujeres allá y más acá, encima, a un lado, con las manos sobre
los hombros y más abajo. En los muslos y más arriba. En manos ajenas.
Miradas con alas de mariposas. Susurros en cartílagos óticos. Orejas
pellizcadas, presas de mordiditas. Mojadas de lengua. Ellas altas,
espigadas, con las anchuras y los bultos en su lugar: mostrando por
todos lados los patios traseros del paraíso. Ellos en sus aposentos,
sonrientes, frenando a pasones de la blanca los fangos de la embriaguez.
Sonaba el acordeón y la tarola. Chicoteaba el tololoche.
Alternaban unos u otros. Luego la tuba, el sonido de El Niño Perdido protagonizado por dos trompetas alejadas del estrado. Le siguieron El Sauce y la Palma, El Sinaloense, Caminos de Michoacán y El Palo Verde. Los asistentes, selectos y enhiestos, movían sus partes y hacían viento. Los meseros en apuros. Los gritos de fiesta.
No sabían que afuera hombres de verde camuflaje rodeaban el local e iban despachando uno a uno a vigilantes, punteros
y escoltas. Ingresaron al local y empezó la corredera. Mesas, sillas y
sillones fueron lanzados a los lados. Los gritos ahora eran de terror.
El jefe de los uniformados ordenó algo que pocos escucharon. Hizo señas
con las manos y aquello se descompuso estrepitosamente.
Se oyeron disparos de un lado. Ráfagas. Hombres con casco y lentes
avanzaban como robots, sin mucha resistencia y en medio del azoro. Unos
cayeron heridos. Otros levantaron las manos para que no les hicieran
nada. Culatazos. Huída por la puerta de emergencia. Prendan las luces,
gritó alguien. Fuera estrobos y oscuridad.
Sangre, prendas, heridos en el piso y los sillones. Mujeres, llanto y
olor a orines y güisqui pasado por terror. Hielos vencidos, agua
vulnerada. Todo se hizo viejo y con olor a muerte y dolor. Al suelo,
somos del Ejército. No encontraban al jefe. Huyó, dijo alguien. Y él y
sus músicos agachados: uno de ellos tenía un balazo en la espalda.
Él pensó, Hijuelachingada. Ya no nos van a pagar el resto.
8 de noviembre de 2013.
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