El
hombre andaba enfierrado. Sus pistoleros a los lados y frente a él, pero no
podía hablar porque aquel desconocido le ordenaba que no hiciera nada y que no
colgara el celular. Como pudo, empezó a hacer aspavientos, señas con las manos,
agarrarse la pistola y decirles que se prepararan porque iban a salir. Los
otros se le quedaban viendo. No entendían. Se miraban unos a otros. Qué pex con
este güey.
Hasta
que por fin supieron que tenían que agarrar los rifles y ponerse en marcha. El
desconocido le decía, insistente y con una seguridad de príncipe, que no fuera
a colgar ni avisar a nadie: te estoy viendo, cabrón, más vale que no hagas una
pendejada, súbete al carro, te vamos a vigilar, ahora quiero que pites. Pita,
güey. Pita. Sonó la bocina del Camaro.
Él
volteaba para todos lados, atolondrado. Ya tenía a los matones con él y tras
él. Pensaban que algún enemigo quería matarlo, que era una emboscada. Las
cuentas pendientes tienen sumas. Tal vez era la hora de restar, de sacar el
total. Impuestos, intereses, recargos incluidos.
Un
matón de confianza empezó a llamar a El pandita pero no contestaba el cel. Puta
madre, es cierto. Lo tienen. El hombre le preguntó dónde vienes. Le dijo
acabamos de pasar por el centro comercial. Ah bueno, contestó. Ve a la tienda
de muebles que está a cinco cuadras, en la pura esquina. Ahí tengo una cuenta.
Ahí me vas a depositar los cincuenta mil.
Seguía
marcando y marcando y marcando a El pandita. Pit pit. Nada. Iban diez en dos
carros: espantados, buscando, sobando el cañón, el cargador, el gatillo. Lo van
a matar, jefe. Cállate, pendejo. Lo dijo tapando el auricular del ecsperia. El
desconocido le explicó que lo seguía vigilando de cerca. Tuvo la osadía de
recomendarle, justo cuando buscaba un cajón para meter el automóvil, que ahí,
justo ahí, se estacionara. Órale güé. Pero pobre de ti, hijo de la chingada.
Pobre de ti si le haces algo a mi hijo.
Tú
deposita y ya. No hagas pedos. No va a pasar nada si sigues mis reglas. Y le
pusieron la bocina a un morro. Escuchó el gritó de papá. El llanto.
Desesperación. No lo toques. No lo toques, cabrón.
Pit
pit. Y sonaba y sonaba el cel de El pandita. Quince llamadas pérdidas. A la
dieciséis contestó. Qué onda. Dónde estás. Aquí, en la casa. Dónde. En la casa,
repitió desenfadado. De volada le informaron al jefe. Te están transeando, el
morrito está bien, en la casa: jugaba al Nintendo y tenía los audífonos, por
eso no contestaba.
Columna
publicada el 9 de septiembre de 2018 en la edición 815 del semanario Ríodoce
(RIODOCE/ JAVIER VALDEZ/ 11 SEPTIEMBRE,
2018)
No hay comentarios:
Publicar un comentario